Aún es agradable leer a Charles Bukowski

"..soy un genio, pero solo lo sé yo."
Charles “Hunk” Bukowski

Eternal idol - Auguste Rodin

Confesión
Esperando a la muerte como a un gato que saltará sobre la cama.
Estoy muy afligido por mi esposa
Ella verá este tieso blanco cuerpo lo sacudirá una vez, quizás de nuevo
“Hank!”
Hank no responderá
No es mi muerte lo que me preocupa, es mi esposa abandonada con este montón de nada.
Quiero hacerle saber sin embargo que todas las noches durmiendo a su lado
incluso los más triviales argumentos fueron cosas siempre espléndidas
Y las difíciles palabras que siempre temí decir pueden ser dichas ahora:
Te amo.

Haleh Bryan

Platónico

Ella deseaba una tarde platónica y le dije, muy bien pero qué haremos?
Ella dijo, me gusta conversar.
Así que la llevé al hipódromo y conversamos. Ella llevaba una cinta india en la cabeza y conversó sobre literatura y yo sobre caballos
Ella iba a enseñar poesía cuando regresara al este
Después de las carreras, ella mencionó que le gustaba este lugar hispano, que la comida era muy buena, ya dado que yo había ganado $65 en las apuestas pensé que estaría bien.
La decoración era española la comida mexicana y el hombre al piano cantaba canciones norteamericanas en inglés, estridente.
Ordenamos bebidas y cena y ella hablaba fuerte y agudo para que pudiera escucharla por encima del cantante y del piano
Ella gritó: realmente deseo enseñar! He deseado hacer algo parecido desde que mis hijos crecieron!
Yo grité: ajá!
Me comenzó a dar jaqueca
Ella gritó: crees que la poesía puede ser enseñada?
Yo grité: no!
Ella gritó: creo que yo sí puedo hacerlo!
Yo grité: quieres otra bebida?
regresé a mi asiento con algo de vodka con seven up
Algún día, gritó, voy a aislarme dentro de mí misma! Voy a estar sola y realmente voy a escribir algo!
Ella continuaba gritando aunque el hombre del piano ya se había retirado.
Mientras ella hacía proclamaciones como que giraba, una semi-danza con repetidos movimientos de los brazos. A veces reía frenéticamente y golpeteaba mis piernas y las pellizcaba.
Los dioses no me ignorarán! Gritaba.
Te llevaré hasta tu carro, le dije, este vecindario está lleno de violadores.
Oh, te agradezco, dijo.
Después de subirse al carro y encender el motor bajó la ventana y me besó en la mejilla, y se alejó.
Bien, como dicen: el sexo no lo es todo. También está el alma. Regresé a mi lugar y comencé a buscar la mía.

Susana y el viejo - Antonio Berni

A la puta que se llevó mis poemas
Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos
y enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.
No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

El infierno es una puerta cerrada

Hasta cuando me moría de hambre
las notas de rechazo difícilmente me molestaban:
sólo creía que los editores
eran verdaderamente estúpidos
Y sólo fui y escribí
más y más.
hasta consideraba los rechazos
como acción;
Lo peor era el buzón vacío.
Si una debilidad o un sueño tuve
fue
sólo querer ver
a uno de aquellos editores
que me rechazaron,
ver la cara de él o de ella,
la forma en que vestían,
la forma en que cruzaban una habitación,
el sonido de su voz, la mirada de sus ojos...
Sólo una mirada a uno de ellos
Ves, cuando miras esto
un pedazo de papel impreso
diciéndote que
no eres muy bueno
entonces hay una tendencia
a pensar que los editores
son más parecidos a dioses
que lo que son.
el infierno es una puerta cerrada
cuando te estás muriendo de hambre
por tu maldito arte
pero algunas veces sientes al menos
que echas una mirada
a través del ojo de la cerradura.
Joven o viejo, bueno o malo,
no creo que nada muera tan lenta y
duramente como un escritor.

Bluebird

Este sucio, valiente juego

Veo a e. e. cummings tomando un
rum con tónica sentado en
el frente de una casa
blanca.

Veo a Ezra en St. Liz
aceptando a visitantes como una
confirmación de su existencia.

Veo a Heart Crane sobre una
serpentina de océano
rechazando las insinuaciones de
mujeres literarias mientras
desea al chico del
camarote.

Veo a Hemingway
limpiando su escopeta
mientras piensa en su padre.

Veo a Dostoviesky en la
rueda de la ruleta
perdiendo todo contra
Cristo.

Veo a Carson Mc Cullers
mojando su hermosa
alma en
whisky.

Veo a Li Po
ese borrachín
riéndose de la
inutilidad de la palabra
siguiendo
la palabra.

Veo a Sherwood Anderson
tragándose el
escarbadientes que lo
mató.

Veo a William Saroyan
dejando por escrito,
en su casa de Malibu
frente a la playa
esperando
vanamente
a la suerte para que
vuelva.

Veo a Timothy Leary
yendo de mesa en mesa
a las fiestas esperando ser
reconocido.

Veo a Chatterton
comprando el
veneno para ratas,

Veo a Pascal
entrando a una bañadera
de agua caliente
con la
afeitadora.

Veo a Ginsberg
ido a Howling para maullar
como un profesor en
Brooklyn.

Veo a Henry Miller
escribiendo sin parar,
poniendo avisos en un
diario estudiantil
buscando secretarias.

Veo a Richard Brautigan,
la edad en que deslumbró en el pasado,
sus libros no más vendidos,
sus aventuras amorosas pudriéndose,
puedo verlo abrumarse
en una cabaña
en la montaña.

Veo la
necesidad de creación,
el amor a eso,
el peligro de eso.

Puedo ver donde
la creación suele
parar mientras el
cuerpo todavía vive
y suele no importarle.

La muerte de la vida
después que la vida muere.

Tolstoi sentado solo
en el camino.

Todos los días noche
siempre.

Flores congeladas en
sangre
orina
vino.

Jack Vettriano

Y la luna y las estrellas y el mundo
largas caminatas nocturnas son buenas para el alma:
viendo furtivamente a través de las ventanas

mirando extenuadas amas de casa
intentando escabullirse de sus frenéticamente
encervezados maridos.

Conocí a un genio
Hoy conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello.

The Garden - Joan Miró

Arte
Cuando el
Espíritu
Se desvanece
Aparece
La
Forma.

Poesía
se requiere
de mucha
desesperación
insatisfacción
y desilusión
para
escribir
unos pocos buenos poemas.
no es para todo mundo
ya sea para
escribirlos o siquiera para leerlos

Bien, así es la cosa…

A veces cuando todo parece ir de mal en peor cuando todo conspira y corroe y las horas, días, semanas años parecen desperdiciados, tendido sobre mi cama en la oscuridad mirando hacia el techo concibo lo que muchos considerarán un detestable pensamiento:
aún es agradable ser Bukowski.

Hay cosas peores que estar solo pero a menudo toma décadas darse cuenta de ello y más a menudo cuando esto ocurre es demasiado tarde y no hay nada peor que un demasiado tarde.

Charles Bukowski
Alemania 1920-EE.UU 1994